Es solo a veces.

Es, solo a veces. Solo sucede esporádicamente, solo en esos días en que la atmósfera esta clara, que se dibuja en la débil curva del perfil del horizonte el contorno y la masa oscura de la gran cordillera del atlas, allá en la mágica África. Desde este lado de las columnas de Hércules, cuando esto ocurre y contemplo esas tierras que han aparecido como una ilusión de la nada, esas montañas de las que el día anterior no había ni rastro, y nada en el horizonte podía hacer pensar en la cercanía de otro continente, es en ese momento cuando el pulso místico que mana de su silueta, me hace caer en las redes de cientos de historias; de aquellas que quedaron en antiguos pliegos marcadas en negra tinta de elegante y cuidada caligrafía, de las que nunca vieron la luz quedando a oscuras en la imaginación, de aquellas que han sido, son y serán, sin llegar nunca a encontrarse, sin ni siquiera sospechar una de la existencia de la otra. Y mientras camino, a medida que avanzo en pos de alcanzar el punto mas cercano a ellas, quedo maravillado, no solo por la magnífica estampa que crean en el horizonte, o por el infinito vinculo velado que une estas dos tierras tan iguales y tan distintas, o por la imaginaria desatada por su hechizo. Quedo maravillado por todo lo que es capaz de despertar la sensación de misterio, de embrujo, que envuelve el fortuito ir y venir de aquestas tierras misteriosas.

La pluma del Fénix

Cuando andas sin respuesta,
perdida la mirada en la nada.
Cuando el mundo se detesta
y caes lento en la hondonada.
Cuando se cierran las puertas,
cortando el portazo tus alas.
¡Clama, clama, clama.!
Siente la llama que inflama
a tu espíritu en protesta,
la fuerza que oculta estalla
y como metralla, perfora tu testa.
Tus murallas tan perfectas
serán arena de playa,
bajo el ímpetu que muestra,
superyo en plena batalla.
La realidad se indigesta,
alguien grita en mi cabeza...
¡Calla, calla, calla!
Pero no hay guerra honesta,
siempre se cruza la raya.
No hay bandidos fendetestas,
en el bosque, telarañas
hacen en la oscuridad apuestas,
a ver cual de ellas te atrapa.
Ya no se miran las gestas,
nadie quiere ser mahatma.
la ruleta rueda tuerca
sin saber que nos depara.
Así que, clama, clama, clama.
Ego sum, puesto que soy ego,
y el vértigo de verlo me cegó,
quede aturdido y ciego,
pero no falto de aliento y valor.
Si perdí el conocimiento, luego
lo recupere con dolor.
En cenizas me convirtió el fuego,
y nacido del mundano clamor
que vino a mi, en forma de pliego,
ave Fénix fui, y renaci con vigor.

El tiempo que anduve buscandome

A veces, desmaterializarse es la mejor opción para poder volver a montar las moléculas que quedan flotando en el aire como un puzzle vaporoso. A mí me encanta sentir que ando en estado gaseoso, por que así, me elevo como las burbujas de la cerveza que buscan convertirse en espuma fresca.

Este año comenzó como todos con el súbito estallido de la botellita de Brut, que prometía ser cisma entre el ahogado grito de ayuda, quizás un poco propiciado por el estrés, de un cuerpo encorvado por la rutina y las promesas de nuevas aventuras de un futuro que se mostraba como seductora pagina en blanco. Y los días de descanso que me tenia prometido, se convirtieron en semanas, y las semanas en meses y así de este modo me dejo llevar por la increíble y acogedora sensación de despertar y poder quedarte en la calentita cama, como un gran ganso acurrucado bajo las plumas del nórdico.
Pero creo que ya esta bien de ir aplazando para mañana lo que no me apetece hacer hoy, aunque es difícil arrancar y recuperar el ritmo, intentare aprovechar que el ritmo ahora lo marco yo. Ponerme manos a la obra con todos aquellos proyectos que andan a caballo entre los sueños y las metas conseguidas.

Dejarse llevar por los placeres terrenales hoy día es fácil, asentarte saciando el omnívoro apetito humano hasta el colapso de los sentidos. Y como no tengo móvil no me suenan las alarmas, y la agenda de toda la vida, como siempre, acaba llena de poemas. Lo mas difícil es convencer a los demás, de que vivir así no esta tan mal, si se sabe donde estas. ;-)

A por Goliat

Cuando la vida no vale nada, la promesa de un paraíso donde descansar eternamente es serpiente tentadora que sisea con sus ojos hipnotizantes frente al rostro malogrado por la intemperie. Cuando las opciones huyen del rocío, del aroma fresco del jazmín y el calor reconfortante del hogar seguro y se obcecan en tragar el polvo seco de los escombros y en paladear el amargor salado de las lagrimas, el animal que hiberna en el fondo de nuestra oscura cueva se despierta en un agresivo gesto reflejo de desesperada defensa, sepultando bajo una losa de frío granito el frágil espíritu humano. Cuando el vendedor de certeza bendice reediciones de bolsillo que se alzan al cielo como parabólicas sagradas que radian la doctrina del supremo, y en su nombre se promueven cruzadas e intifadas, la impotencia se convierte en grieta por donde se introduce el viscoso verbo bifido que anula la voluntad del caballero y lo transforma en peón listo para ser sacrificado. Cuando la infancia construye juguetes con casquillos y restos de obuses, correteando entre el desvencijado paraje ocre que extiende tras de si el caos del fuego cruzado, la fruta inmadura se corrompe avinagrándose su jugo, perdiéndose su semilla en un paraje árido e inerte. Cuando el propio aliento descarnado es maldecido y repudiado pues se siente como yugo que las Parcas enrollan como soga al cuello que ahoga, sesgar la vida que no se valora, se hace con cruel facilidad.

Egipto

Descubrir Egipto ha sido una experiencia asombrosa, tan intensa que seria imposible plasmar todo lo vivido en un solo post, igual que imposible parece no extenderse en uno solo hasta la saciedad; colmando de halagos al antiguo Egipto, civilización mítica que nos ha legado la asombrosa capacidad del pueblo conocido hoy día como los Nubios, que a pesar de su metro cincuenta y nueve de estatura media, realizaron las mas espectaculares construcciones de piedra, se esmeraron en plasmar sus creencias en cada centímetro cuadrado de templo o tumba que construían, dejando para la posteridad unos bajos y altos relieves que seducen a la mirada del viajero con su misterio miles y miles de años después de su creación. Y como no mencionar a la cultura que hoy día amamanta las entrañas hambrientas de la actual republica árabe de Egipto, la gente que día a día conforman el pulso vivo de una comunidad amable, atenta, contemplativa, de firmes creencias y un gran sentido del humor, un pueblo humilde que anhela la libertad y encuentra la felicidad en las cosas sencillas.

Intentare pues concentrar la esencia de este viaje, intentando rescatar las perlas fragantes de nuestro diario de bitácora. La aventura comienza nada mas llegar al aeropuerto de Aswuan y darnos cuenta que la cinta del mostrador de facturación se había tragado nuestro equipaje para no devolvérnoslo mas en todo el viaje, aunque nos informaron que la recuperaríamos en Luxor, y así nos vimos, con lo puesto y algo decepcionados pero dispuestos a pasarlo bien, en un crucero de tres días por el Nilo que dejo colores inolvidables grabados en las pupilas, cuando al atardecer el azul oscuro y el púrpura se degradaban en brillantes naranjas y amarillos que teñían el verde de las palmeras, todo ello reflejado en la tranquila corriente del Nilo. Las aves que campaban a sus anchas por las orillas del río y las tierras de cultivo que este rodea, elegantes garzas, juguetones patos y pensativos ibis, los mismos que aun hoy se observan esculpidos como el dios de la sabiduría entre flores de loto y de papiro, entre escenas de guerra y de ofrendas a los dioses. Monumentos que dejan boquiabierto por ser autenticas obras de arte de la arquitectura, la escultura y la pintura todo en uno, que aun hoy se puede contemplar entre las ruinas que antaño brillaron con los colores vividos del azul del lapislázuli o la fritta teñida con cobre del sinai, el verde de la malaquita, el blanco de la cal o los rojos y amarillos de los pigmentos que obtenían del desierto. Miles de años que han guardado intacta en muchas ocasiones la devoción y el afán de los maestros artesanos que dejaron su huella perdurable por muchos años aun, rozando de este modo la inmortalidad aunque su nombre quede en el anonimato, pues su obra da fe de su vida y deja constancia de su paso por la tierra, nexo entre lo material y lo espiritual.

Especial mención a las pirámides que contemplan a el cairo desde su privilegiado asentamiento en la meseta de Giza, con el orgullo atemporal de saberse la única maravilla del mundo antiguo que aun se mantiene en pie, con la sabiduría acumulada de millones de amaneceres en su haber, el tiempo carece de significado entre sus aristas de perfectas dimensiones que se alzan al cielo, al cosmos. Mientras ella te observa y parece decir : No somos nada.

Y una vez en el cairo, cuatro días para dejarse arrastrar por el caos organizado, que es como allí denominan a la locura de una ciudad con dieciocho millones de habitantes, una ciudad que amanece con sus arrabales de bloques despellejados encubiertos por una densa nube mezcla de neblina matinal y sucia polución, campos de cultivos junto al cinturón de asfalto que circunda la metrópoli como una arteria colapsada por los tres millones de coches que circulan iluminados como verbenas futuristas por el tunning y el Neón en una anarquía total donde el claxon se convierte en un autentico lenguaje que pone banda sonora a la ciudad de los mil minaretes. Un lugar de contrastes donde convive la edad media de campesinos montados en asno con la era de Internet y los jóvenes de iPod y Mp3. Contraste entre lo que denominaremos zona euro por donde la marabunta de turistas campan a sus anchas en busca de la ganga que haga al viaje merecer la pena y los barrios como la ciudad de los muertos, cementerio reconvertido a la fuerza en lugar para vivir por aquellos que ni siquiera tenían donde caerse muertos, valga la redundancia.

Contrastes entre los cortos pantalones de las rubias escandinavas que dejan como platos los ojos de los chavalines árabes y las sombras tridimensionales que son las mujeres que solo dejan ver sus ojos bajo las capas de oscuros velos y que captan las miradas furtivas de los perplejos occidentales. Contrastes que dotan a la vida del egipcio de un ritmo que imprime casi a la fuerza en aquellos que pisan aquella lejana tierra y que se aventuran por ejemplo al duro regateo en el famoso Khalili, mercado que desde hace siglos es centro neurálgico de la vida comercial, y donde se puede conversar o se puede regatear según te apetezca, pues el egipcio es una persona ávida de saber, y de hacer amigos, si eso es lo que buscas.

Para mi, ha sido una experiencia inolvidable, que repetiría sin pensármelo, no con un viaje organizado esta vez, sino como nos ha gustado siempre, mochila al hombro y a la aventura. Pues incitan tanto sus paisajes como su gente, al descubrimiento tranquilo del nuevo día.

Mahat shalam amigos.

Holidays

Las vacaciones; nuevamente nos entregamos al descanso del guerrero, tan anhelado, tan especial, esta vez, pues es prefacio de nuevos tiempos que se avecinan, tiempos más tranquilos que dejan atrás el estrés y auguran nuevas oportunidades. Diciembre es este año transición, que empieza con el viaje que estamos a punto de comenzar; hoy es ese día ajetreado en el que no sabes aun que meter en la maleta, ese día de listas para no olvidar aquello que siempre termina por quedarse en casa. De nervios en el estomago que se acentúan a medida que se toma conciencia de la distancia que pronto nos separara del hogar y de la aventura que empieza a esbozarse en el horizonte.

Este es uno de esos viajes que siempre he deseado hacer, uno de esos destinos mágicos, parajes clásicos por los que sueñas pasear. Nos vamos a Egipto.
A demás nos vamos por cortesía de Jose y May, mis suegros, que este año nos hacen un presente tan generoso por navidad al ofrecernos acompañarles en este viaje...
¡A EGIPTO! 8-D

Mañana partimos hacia Madrid para el jueves tomar el avión hacia Assuan y aterrizar en la tierra de los faraones. Luego nos dejaremos arrastrar por la corriente del único gran rió que fluye de sur a norte hasta alcanzar El Cairo, donde la leyenda tomara vida y por fin, tendremos ante nosotros la ultima superviviente de las antiguas siete maravillas.

Sagitario

Para mí, Diciembre siempre será un mes mágico. Acunado por la constelación de sagitario, cada año celebro no solo mi cumple, jeje ( ya queda menos) si no también el de mi hermano pequeño, con el que me llevo dos años, y que nació exactamente siete días mas tarde que yo; y el de mi buen amigo Kike ( que grande ;-) que es el veinticinco.

Es un mes como veis de festejo tras festejo, pues se unen a los referidos anteriormente, la jocosa noche buena y la nostalgia renovada de la noche vieja . Ha sido el mes de los "clubs"; desde que despertó a temprana edad nuestra conciencia guatekera, y nos hicimos fuertes uniéndonos bajo el amparo del armisticio que promueve el espíritu navideño, alquilando aquellas casas viejas, aquellos locales clausurados y en crisis, que cobraban vida por un mes en manos de la marabunta de adolescentes ávidos de una madriguera, que era acicalada con los negros plásticos para la huerta, que servían para cubrir las paredes y esconder las telarañas. Navideñas luces parpadeantes que dejaron en el monte al arbolillo de navidad pa´colgarse del techo reconvertidas en flashes discotequeros y empalmadas clandestinamente a la farola mas cercana, que alimentaba equipos improvisados para pinchar lo ultimo del Paco Pil o Extremoduro y hacer reventar los altavoces recolectados entre toda la trupe. Cuartos oscuros donde aventurarse a descubrir sobre un viejo y áspero colchón en el suelo, el fugaz escalofrió que deja la piel de gallina del primer contacto prohibido. Que momentos.

En mi familia la religión siempre ha sido pues eso, que somos cristianos, ¿no?. Nos bautizaron de chiquititos y afiliados seguimos. Pero la Navidad, pues oye, siempre es momento de reencuentros, de tiempo para las visitas aplazadas, de partidas al cinquillo con los abuelos, y castañas en la plaza. De cenas y comidas con la familia, los amigos, los compis del curro, la clase de yoga, etc... Y aunque es cierto que es un poco triste el control hipnótico al que ha sido sometido el espíritu navideño por exigencia de Mr.Mercado, seguimos siendo nosotros los que finalmente decidimos , o eso espero, si lo que realmente cuenta en estas fechas es la intención o tener los voltios mas deslumbrantes.

Por eso y alguna que otra cosa que aun queda por ahí, Diciembre es, si no mi favorito, quizás uno de los meses a los que más cariño le tengo por su especial carisma, y la generosidad que siempre ha demostrado conmigo. A demás, este fin de año promete; el nuevo año trae consigo un montón de cositas, que desvelaremos en próximos fascículos.

Recuerdos de un naufragio.

Era un día soleado, y al decir soleado me refiero a uno de esos días de agosto, donde el sol se siente sobre la piel desnuda como una de esas mantas sintéticas cuyo tejido pica como cientos de diminutos alfileres.

Acudimos a disfrutar como siempre que tenemos un paréntesis, de las playas de Cádiz, mágicas todas. Recalamos un par de días en los Caños de Meca, buscando sus calas prohibidas, reserva ultima de los últimos nómadas.

Apenas había viento, para lo habitual en la zona, la brisa justa para arrebatar el frescor a la espuma de las olas y mitigar levemente la canícula.

Y allí estábamos, como lagartos al sol, tostándonos, riendo, disfrutando del atisbo de pureza salvaje que las ensenadas de los caños emanaban, a pesar de la creciente colonización.

Allí, entre yonkis que iban de hippies, hippies que iban de Prada, yuppis que iban de tripis, y titis que iban sin nada. De repente atraco una patera, con su clandestina carga.

Los que aun podían moverse salieron corriendo desorientados, intentando seguir las indicaciones de los bañistas que señalaban al bosque cercano de pinos como escondite y escapatoria a la benemérita, que ya acudía a pie o en los mismos Land Rover en los que al amanecer recorren la playa ávidos de amonestar a los peligrosos pernoctadores que desean dormir acurrucados por el rumor de las olas.

Muchos de los náufragos desgraciadamente apenas podían moverse, y nunca supimos si todos los que partieron en aquella barca llegaron a la playa paraíso, donde fueron socorridos por un puñado de blancos desnudos y perseguidos por la autoridad uniformada. La gente se comporto de manera ejemplar, en pocos minutos se abasteció de lo necesario a los recién llegados, las toallas sirvieron como mantas que caían una tras otra para cubrir los hombros temblorosos por la hipotermia de los que a pesar del calor mostraban los labios azules que sucumben al frío. Se hizo acopio de caramelos como fuente de azúcar, yogures, zumos para la deshidratación, todas las neveritas playeras de la zona hicieron su donación a los voluntarios nudistas que corrían de aquí para ya, entregando la ayuda humanitaria.

Y entre tantas escenas dalinianas, enmarcadas en tan bello paisaje; hubo una imagen que se me quedo grabada y espero no olvidar jamás. Un pequeño bebe, que aun no llegaría al año de vida y que ya había corrido mas peligro por ella que cualquiera de los que lo contemplábamos, fue tomado en brazos por una mujer de los muchos voluntari@s que acudieron a arrimar el hombro, y que empezó a amamantar al pequeño.

Un gesto sin raza, sin color, a pesar de los contrastes. Hoy vuelven a atracar cayucos en alguna otra playa, hoy casi cuatro años después de aquel desembarco, vuelven a mi las imágenes de aquel bebe, al ver nuevos niños jugándose la vida intentando acercarse a la media de vida europea y no perecer a los treinta si tienen suerte, y una vida que aquí muchos ni siquiera se atreverían a llamar así.

En los días en que el levante sopla casi susurrando, en el horizonte se dibuja la silueta de la gran cordillera del Atlas, que Hercules no falto de fuerza pero si de envergadura tan solo separo catorce kilómetros de nuestras costas europeas. Una distancia muy corta para alcanzar el tercer mundo. Hay que estar muy jodido para jugarse la vida en un viaje sin retorno asegurado, y no creo que el éxodo sea la solución, aunque si me viese en el lugar de aquellos náufragos, quizás, también yo hubiese tomado la misma decisión.

Abrazos gratis

Nace una nueva moda; pancarta en mano dispuestos a dar, simplemente a dar, acuden a la calle los seguidores de Jason Hunter. Dispuestos a sorprenderte, en ese día quizás algo gris en el que la presión se hace presente y se siente sobre los hombros, perenne. O en ese día quizás, en el que simplemente alegre estas y ganas de abrazar sientes; los discípulos de Juan Mann en la esquina esperando están para entregarte sinceramente, un achuchón descomunal, reconfortante; y sorprenderte con un gesto universal e intimo, sellando la fraternidad patente entre el nuevo ciudadan@ global. ¡Viva el buen rollo mundial! ¡Viva la gente!Gente corriente que se sabe especial, igual y diferente.

Un abrazo plural, pa´tos los navegantes.

Fantastic fan.

Nunca comprendí el momento histérico del grito fanático. Ni comprendo, la locura desatada por ciertos personajes en sus incondicionales. Ni entenderé que se pueda ser incondicional hasta el extremo de la obsesión enfermiza, que lleva a algunas personas a enmascararse detrás de ciertas actitudes o a disfrazar ciertas cadencias intentando asumir roles producto de prefabricados planes de marketing.

Ídolos de barro son colocados en los altares oníricos de las masas, como referentes para futuras generaciones; imágenes a seguir, por el mero echo de la cualidad aparente que es explotada como filón dorado. La originalidad es versionada hasta la saciedad.

Mientras, vidas épicas marcan el rumbo de la marcha de la historia, y pasan a formar parte de esta sin mas agradecimiento que el dudoso honor de aparecer en el temario de algún libro de texto relegado al olvido de la ultima estantería, por carecer de un buen manager.

Quizás algún día se revise la escala de valores que conduce a un personaje a convertirse en modelo a seguir; quizás algún día se aprecie mas la filantrópica filosofía de vida de tantas y tantos amigos del mundo que nos han legado infinitud de buenas acciones, que la belleza aparente del brillo de las estrellas proyectadas en el interior de la cúpula de un planetario.

Esta bien que los mas pequeños quieran ser como Beckam, pero no debería ser ese el ideal que cree vocación entre las filas de alevines, o tendremos muchos descontentos.Pero afortunadamente no es todo idolatrar al balón de oro, ni toda la luz que brilla es la del cañón del escenario.

Aun hay gente que es capaz de ver la estela de aquellas almas grandes, y protagonizar historias como la de Jo Berry, que perdió a su padre en un atentado del IRA y Pat Magee, el activista que coloco la bomba. Influenciada por las lecturas de Gandhi desde joven, en 1984 se le planteo la encrucijada tras el atentado, de seguir la vía de la no violencia o la del odio incendiario que reclamaba vendetta. Hoy día trabajan juntos, mano a mano, intentando defender la no violencia y el dialogo como opción para la solución de conflictos, a través de la organización que Berry creo.

Yo, me quito el sombrero ante esta señora, que ha sido capaz de ponerse en el lugar de aquellos que la convirtieron en victima, tendiendo puentes hacia el entendimiento sustentados en pilares sólidos; no como el perdón, pues ella misma admite que eso nunca desharía el mal, y él admite que eso nunca le devolvería la humanidad que el crimen cometido le hizo perder, si no como la empatía que la voluntad correcta es capaz de alcanzar. Y el trabajo duro que requiere llegar a alcanzar los objetivos fijados.

El globo rosa

¿Nunca os ha pasado, que al jugar con la sabrosa goma de mascar de esos chicles que se costeaban con un duro, fácilmente adquirido tras unas mágicas carantoñas de nieto a alguno de los abuelos, habéis comenzado a soplar intentando crear un enorme globo rosado? ¿y que despacio soplabas, lentamente, con fuerza calculada, cauteloso de no reventar la pompa, buscando batir tu propio record en cada intento?

¿Recordáis que al final si no parabas a tiempo, la pegajosa goma terminaba pringándote por completo la cara, incluso el pelo a los muy duchos, creadores de globos increíbles? Pues creo que de tanto soplar y soplar al final la burbuja reventó. Pero no pringándonos de aromático y divertido chicle, no.

Mas bien, escupiendo a diestro y siniestro pelotazos urbanísticos, ciudades fantasmas de brillantes colores y altas palmeras, lúgubres moles de ladrillo y hormigón orientadas al venerado sur, buscando exprimir al máximo hasta el ultimo rayo dorado del dios sol. Grandes campos de golf de un verde brillante y un gran lago y árboles prestados salpicando los espacios entre las calles y los greens, y un pinar arrasado enterrado en sus búnkeres, y unas aves repudiadas por la que siempre fue su tierra, y unas dehesas olvidadas bajo la grama sibarita y las alambradas segadoras de senderos.

Fachadas llamativas, pero carentes de la vida que otorga la vocación en manos de los arquitectos que antaño creaban emplazamientos capaces de resistir al tiempo, con edificios dotados de atemporalidad por el empeño puesto en su concepción. Hoy la aluminosis devora insaciable la seguridad de miles de hogares, las fisuras surgen en los rincones mas inesperados y la añorada lluvia se vuelve verdugo furioso anegando el salón; nace la nueva patología de la construcción como única respuesta al deterioro creado por la sombra infecta de la especulación.

El turismo residencial engorda las alforjas de unos pocos, dejando miles de viviendas mudas la gran parte del año, mientras los hijos de la democracia hipotecan su futuro sin remedio ni opción a replica al usurero, que se frota las manos bajo el velo de los intereses legalizados y las calculadas plusvalías.

El palo de la zanahoria es cada vez mas largo; conduciéndonos hacia los arrabales lejanos desde donde ya no se ve el kiosco del barrio. Que paso con aquello de “un desarrollo que satisfaga las necesidades del presente sin poner en peligro la capacidad de las generaciones futuras para atender sus propias necesidades.” ¿Ya no es sostenible la promesa? ¿siempre han de ser las mismas utopías? El pan pa´hoy se convierte en hambre pa´mañana, cuando se subasta el condominio en mano común al mejor postor; promotor del bien común, según, su propio patrimonio.

Que demonios, perdimos el control, como no. Reventamos el globo.

Escribo luego existo

Para un animal sociable por naturaleza como es el Homo Sapiens, capaz de desmarcarse del resto de las especies animales gracias a la razón y al uso que hace de esta; el acto de la comunicación con los de su misma especie es algo cotidiano. Continuamente en el trato con los demás, nos expresamos de diferentes formas, no influye solo el lenguaje elegido para tal acción; no es cuestión solo de palabras, influye la entonación con que utilicemos estas que transmiten nuestro estado de animo; esta el lenguaje corporal, mas comunicativo a veces que el propio idioma y mas universal; incluso otros lenguajes como el arte o la música.

Sin embargo en una era de globalización automatizada donde un individuo es capaz de expresarse en una plataforma a la que cualquier otra persona puede acceder desde cualquier otra parte del mundo, en una era donde las distancias se acortan y en un día puedes partir de cualquier punto del mapa y aterrizar en sus antípodas, en una era donde la foto del mas buscado o la mas deseada tarda breves minutos en colarse en todos los hogares a pesar del “jet lag” vía VHF.

El Homo Sapiens es inevitablemente extraído de la comuna para ser presentado en sociedad.

Escribir no es algo nuevo, ni siquiera la necesidad de hacerlo, aunque la capacidad de ello estuviese vetada y aun lo este para muchos. La necesidad de escribir es la necesidad de expresarse; desde la veracidad de Altamira a la geometría del cuneiforme, del misterio de los jeroglíficos al cosmopolitismo de la piedra roseta, del sacrificado tatuaje maorí al elaborado graffiti de barrio. Lo único que hemos necesitado siempre ha sido un soporte limpio y algo para mancharlo con aquello que nos ronda la cabeza.

Materializar el ideal es un instinto que todos tenemos, yo creo que escribimos porque a veces ya no nos cabe mas dentro, y debemos darle salida. Porque debemos dejar constancia de nuestro paso plasmando la propia historia. Porque buscamos la aceptación de los demás y nos reconforta oír que otros piensan como nosotros, eso nos aleja de la locura. Escribimos porque nos transporta a esa otra realidad que todos tenemos, la no compartida, ayudándote así a corregir la vida, enderezando los renglones torcidos de dios.

Para mi escribir es recordar y no olvidar, descubrir inventando y aprender, refugio donde calmar la sed. Ahora las bitácoras florecen en el fértil manto virtual, semillas de ese instinto comunicativo y sociable; un trueque continuo de experiencias y profecías. Y mientras las ganas de compartir marquen el ritmo de los teclados y la cadencia de los post. Todo marchara bien.

Renovarse o morir

Para los seguidores del camino del tao, la única constante clara del universo es el cambio, los contrarios se buscan en una continua espiral donde la existencia de uno es imposible sin la de su opuesto, unidos para siempre sin llegar a tocarse nunca; esa idea es la que plasman en su famosísimo símbolo, el taijitu, donde el Yin y el Yang confluyen unidos en un círculo.

Incluso la ciencia moderna afirma en una de sus más famosas teorías que la energía ni se crea ni se destruye, solo se transforma. Encerrando de esta forma en una simple fórmula la energía que todo lo material contiene en su interior.

Nosotros mismos somos testigos al mirarnos al espejo del cambio continuo que sufre nuestro propio cuerpo a lo largo de nuestra existencia, desde la más tierna infancia a la madurez de la vejez. A lo largo de nuestra vida, mente y cuerpo evolucionan experimentando las transformaciones pertinentes, unas veces voluntariamente y otras debido al bagaje vital. Cambian los lugares, cambia la sociedad, cambian las ideas, incluso las costumbres terminan por metamorfosearse.

¿Por que entonces esa aversión que mostramos tantas veces ante el cambio? ¿Por que la máxima de mas vale malo conocido que bueno por conocer? El miedo al cambio, a lo desconocido, a lo nuevo, paraliza muchas veces nuestras opciones, arraigándonos a una parcela de seguridad ficticia la mayoría de las ocasiones.

Renovarse o morir es en el mundo empresarial una ley que muchos acatan a rajatabla, experimentando siempre nuevas técnicas de desarrollo, producción, venta, etc. En nuestra vida cotidiana la renovación no es siempre fácil de llevar a cabo, ni fácil de ubicar. Pues muchas veces somos conscientes de que algo falla pero no sabemos que es; lo que si es seguro es que para ganar hay que arriesgar. Y asumir ciertos riesgos es lo que nos conducira hacia el ideal que tenemos de la existencia idonea.

For clowdy

Cuando tu paladar
Siente, saboreando
Mi talento para amarte.
Cuando tu boca
Siente dentro, mi arte,
Al mirarte yo...
Veo desplegarse tu
Caprichosa melena,
Que fue estandarte;
Emblema, que guiaste
Mi mano serena;
Temblorosa al tocarte,
Buscando que salte
De alerta sirena;
Calor, recorre mis venas
Buscando quemarte ...
Y tu, jugando te quemas,
Libando mi estilo
Me fundes contigo,
Luego, carne, fuego,
Desenfreno de miradas,
Vicio extremo;
Séptimo cielo
a nivel del suelo;
alfombra devastada,
mojándolo todo andabas,
y sin trabas
penetre en tu cueva,
allí fue luz mi estela,
galaxia fuiste tu;
yo, perdida estrella
que presa del placer estalla,
Big Ban me reclama,
clama mi nombre ella,
centella que me inflama,
arde mi nave en su llama.
Lava, que se derrama
Por tus laderas,
Se engalana la cama
Con tus caderas.

Volver, volver.

Erase una vez un estío apaciguador, redentor del yugo y la azada; vigorizante bálsamo que como el sol traspasa mi piel y tras ella se instala. vacación remunerada con la sola preocupación de no pensar en la caza.

Esta vez, la pasamos en el hogar, no fuimos de hotel en hotel huyendo de la acción arraigada. Aunque colgamos de "completo" el cartel, pues no quedaba una habitación libre en la casa, incluso el salón sirvió mas de una vez de improvisada cama. Dijimos, ven amigo, ven, disfruta de nuestra morada. Y nuestras palabras fueron escuchadas.

Hubo noches de salir, beber, el rollo de siempre... hubo amaneceres frescos en las playas de poniente; Hubo culpables, inocentes; hubo mus, ajedrez, Tekken. Hubo tricornio inquisidor; Fiesta del vino y el jamón, y equipo campeón. Hubo pescaito frito, sandia fresca y chocolate caliente.

El mar nos acuno con su rumor, el tinto de verano mitigo nuestra calor y la sativa supo borrar la fatiga acumulada durante la rutina envenenada.
Demos gracias.

Pero el retiro espiritual termino y baja de nuevo mi alma a la hondonada de la pena capital del producir por consumir; el final del verano llego, aunque el solsticio diga que aun no es así. Los días se hacen cortos y las noches son para dormir, o retar al madrugar y currar, con ojeras en la cara.

C'est la vie! no pasa nada.

En la playa de Bolonia.

Llegaron como las náyades, traídas por la corriente de los frescos ríos que desembocan en un mar agitado por el levante, que templa el agua atlántica con la salvia del mediterráneo. La ultima vez que las vimos danzaban en las hayedas verdes que como un manto viviente se derraman por las laderas de los pirineos, allá en el norte.

Vinieron en una furgoneta tuneada hasta convertirla en el hogar que te da cobijo vayas donde vayas, el hogar que tiene como jardín los prados verdes del camino, que tiene como dirección la calle melancolía, el hogar cuyo salón apunta siempre al horizonte saludando a los amaneceres dorados y los crepúsculos púrpuras, que lo adornan como el cuadro mas bello del maestro mas admirado.

Y así reunidas en Estepona después de un largo periodo de ausencia, las tres musas decidieron partir y plantar la casa allí donde el espíritu halla la paz nada mas pisar el dorado de la finísima arena cribada por el viento, allá donde el bautismo purifica con el agua clara y salada del atlántico que deja pasar los cálidos rayos de un sol que ilumina un fondo nacarado, un sol que se refleja en una orilla erizada por la eterna caricia que Eolo regala en Bolonia a la playa de sus sueños.

Como marineros hechizados por los cantos de las sirenas, dejamos atrás el folklore de unas fiestas municipales nubladas por el alcohol, solo aguantamos un amanecer más sabiendo que por fin, las sílfides volvían a bailar bajo la luna creciente que este fin de semana iluminaba las dunas en su lento avanzar. Sucumbimos a la sencillez de la felicidad en Bolonia, donde solo hay que dejarse llevar; y allí llegamos, aparcando nuestro auto a escasos metros de las ruinas de lo que en otro tiempo fueron las fabricas de Garum, que hizo famosa a la ciudad de Baelo Claudia en todo el mediterráneo.

Después buscamos el fresco beso del mar y nos zambullimos dejando a las olas mecernos libres, y corrimos libres, y reímos libres y libres respiramos el aroma especiado del pinar que duerme bajo las dunas, junto a las dunas y coronando estas.

Cara de Poker

Hoy me levanto y al mirarme en el espejo busco la sonrisa que cada día me recuerda la buena vida que me ha tocado vivir, la suerte de poder levantarme cada día del mullido colchón que colocó en mi cama el estado de bienestar; saciados mis apetitos, cobijados mis huesos, ilustrado por las oportunidades, me miro y soy consciente de la suerte que tengo de vivir esta vida.

Y apesar de todo, aún hay algo que no termina de cuajar en mi interior. Es una de esas épocas en las que algo te impide disfrutar realmente de todas esas oportunidades que se despliegan ante uno. Una de esas épocas donde apesar de valorar lo que se tiene, se siente que no es bastante, que no es suficiente.

Y no es deseo de poseer más, sino de poder disfrutar mejor. Es un deseo de poder realizarse como persona, sentirse pleno, hallar la empresa que te ha traido hasta este mundo y realizar por fín aquello que te haga llegar a la meta y alzar los brazos con los ojos inundados por las lágrimas de felicidad, henchido de orgullo.

Hoy por hoy creo que la única traba que tengo es la de sentirme realizado laborálmente; a mis veintiocho años puedo decir que he hecho casi de todo, desde las épocas de autónomo donde fuí esclavo de la hostelería, la informática, la prensa especializada, el tatuaje o el montaje profesional. Negocios que unas veces por falta de experiencia empresarial, por no decir exceso de inocencia, y otras por malas colaboraciones no llegaron a buen puerto, aunque tampoco dejaron mal sabor de boca; hasta las épocas de trabajar por cuenta ajena, como comercial, profesor de kick, maitre, hamaquero, conductor, o ahora que ya llevo casi dos años en este puesto indefinible.

Buen trabajo si se mira objetívamente, buen horario, buen sueldo, a diez minutos de casa, pero de caótica manufactura, con un equipo de trabajo inexistente que solo se entorpecen unos a otros ( familia la mayoría de la plantilla). Y donde todo se convierte en una lucha continua que llega a cansar demasiado. No me gusta decirlo pero me rindo, así no llegamos a ningún sitio.

Pero apesar de todo, la sonrisa vuelve a mis labios, acude a la llamada del nuevo viaje que pronto emprenderé; siempre tendré tiempo de hacer lo que hago ahora, o de repetir algo de lo que ya hice, pero quedan pocas oportunidades para mirar a los ojos al destino y volver a envidar a grande, vuelvo con nuevas cartas en la mano, con una nueva jugada en la que como siempre hay que arriesgar. Por delante Londres, una novela, un par de libros colmados de versos y un año con el paro como mecenas, para intentar que reviva el gusanillo de mi pecho al despertar cada mañana y saber que si no ha de ser, al menos lo habremos intentado.

Ya solo me queda mirar al frente y poner cara de poker.

Adictos al chocolate.

Que espléndido momento cuando despacio, introducimos en nuestra boca el sabroso chocolate que se deshace inundando nuestro paladar, haciendonos salivar desde el mismo momento en que lo visualizamos hasta el fatídico momento en que se agota. Que espléndido; y que calmados quedamos mientras dura la degustación que solo deja espacio en nuestras ajetreadas cabezas para el dulce placer que nos transmiten nuestras aplicadas papilas gustativas, que gustan de vibrar con el cacao.

Y como no aficionarse después a esos momentos de placer, como renegar de la tranquilidad que por unos instantes releva a la fatídica realidad, con sus prisas, sus incertidumbres, sus decepciones y su estrés. Asi, buscando cobijo en aquello que nos aisla sedándonos, nos convertimos a veces en fieles seguidores de diferentes vertientes del placentero bote de helado de chocolate antidepresivo. Porque si cada persona es un mundo, tambien cada cual posee su adicción. Cada uno busca refugio según sus necesidades, y cada uno halla respuestas en diferentes lugares de peregrinación, corriendo el peligro de caer en la trampa del exceso, pues perdiendo la medida nos lanzamos de cabeza a la piscina llena de chocolate, que se nos presenta como un espejismo salvador cuando caminamos vagando perdidos por los desiertos, y nos clavamos mas en la ardiente arena sin darnos cuenta de ello.

Tabaco, alcohol, sexo, drogas, trabajo, internet, chocolate, fármacos, rutina, televisión, amor...
Casi todo es susceptible de crear adicción, si nos dejamos llevar por la desidia y nos creemos la falsa tranquilidad que nos aporta satisfacer nuestro mono. Ese que se instala junto a la oreja incitándonos, como el diablillo rojo de los dibujos animados, a satisfacer nuestras ansias y no nuestros deseos.

Filantropía

Hoy mientras desayunaba plácidamente en el bar de Melchor, leía la noticia de que el multimillonario Warrent Buffet, segundo hombre mas rico del mundo detrás del rey midas Bill Gates oráculo de Microsoft, e íntimo amigo de este, había tomado la decisión de donar el ochenta y cinco por ciento de su fortuna, a la fundación que gestiona el matrimonio Gates, y que hace poco recibió el premio Principe de Asturias de cooperación internacional. Y lo hará en vida, a partir de este año y hasta que fallezca, aportará mil quinientos millones de euros anuales.

Diez años atras cuando oia que la fortuna de Gates superaba con creces los presupuestos gubernamentales de muchos paises subdesarrollados, me preguntaba que sería capaz de hacer si dispusiera de esa cuenta corriente, si tubiera en mi mano el poder y la tranquilidad que otorgan los ceros a la derecha en la cartilla del banco.

Hoy escucho al doctor Pedro Alonso del Hospital Clinic de Barcelona agradecer las inversiones hechas por la fundación Gates que triplican las hechas por organismos oficiales, para el desarrollo de la vacuna contra la malaria, y las inversiones realizadas orientadas a abaratar los precios de venta en los mercados mas necesitados para poder poner en manos de todos los que las necesiten estas vacunas, y siento que no todo esta perdido, si la filantropía es capaz de arraigar en los corazones de los representantes mas destacados del sistema capitalista, y estos a su vez son capaces de repartir aquellas riquezas que han conseguido por caminos que escapan al raciocinio de muchos de nosotros, entre los que no tienen la oportunidad de medrar. Seremos capaces de conseguir algún dìa que se equilibre la balanza, o que al menos no siempre se decante por el mismo lado.

En lugares donde la gente sobrevive con menos de dos euros al día, el desembolso necesario para construir una escuela, un hospital o simplemente un pozo de agua que surta del líquido vital a la comunidad supone un esfuerzo titánico, que en la gran mayoria de los casos nunca se encuentra respaldado por las actuaciones de los caóticos gobiernos locales, más preocupados en la expoliación de las riquezas de los paises; dejando a sus habitantes en la extrema pobreza.

No hablamos de regalar casas, ni de mantener a nadie, hablamos de no poner las cosas aun más difíciles a los que intentan sobrevivir en un entorno que hasta hoy día ha sido explotado por otros venidos de lejos. Hablamos de que en una balanza donde a nivel mundial se invierten ochocientos mil millones en defensa y noventa mil millones en ayuda humanitaria, está claro o al menos así lo veo yo, hacia donde se inclinará la bandeja. Parafraseando al Mc español Frank-T cierto es que si el dinero que se invierte en armamento o en la Nasa se lo dieran a los pobres, todos tendrían una casa.

¡¡¡ SI AL 0.7 % !!! ¡¡¡ SI A LA CONDONACIÓN DE LA DEUDA EXTERNA !!!

CLIII

Tanteando tome asiento,

fue la pluma mi tiento

en este vano intento,

por transformar mi dolor.

Y titubeé un momento,

no me mantuve atento,

perdiendo así mi centro,

cometiendo aquí el error.

Tropezando caí lento

en el duro descontento,

que viene a lomos del viento,

cuando no hay nada mejor,

cuando todo es violento

y me importa un pimiento

que se hundan los cimientos,

de este mundo aterrador.

Azuzando mi lamento.

Azotando mi tormento.

Fue muy duro no te miento;

aunque ya, no hay rencor.